Hans und Aaron sind ein junges Paar Ende 20. Aaron hat eine Schizophrenie. Seine Medikamente unterdrücken die psychotischen Zustände, aber sie führen auch zu suizidalen Gedanken, Antriebslosigkeit und der Abkopplung von den eigenen Emotionen. Hans kennt Aaron nur unter Medikamenten-Einfluss. In einem Selbstversuch will Aaron unter kaltem Entzug die Medikamente absetzen. Das Ganze dokumentieren die beiden mit Kameras, die in der gemeinsamen Wohnung installiert sind. In den ersten Tagen ohne Medikation blüht Aaron auf. Er ist aktiver, verbundener mit seinen Emotionen, hat wieder mehr Freude an Dingen, eine gesteigerte Libido. Aber auch die Angstzustände und Panikattacken nehmen zu. Aaron wird zunehmend manisch. Hans unterstützt Aaron in seinem Entzug. Obwohl Aaron sich emotional mehr und mehr von ihm distanziert.

Pillen zeigt radikal und schonungslos die Veränderung der eigenen Persönlichkeit durch Medikamente, aber auch durch ihre Abwesenheit. Das Stück holt die Erkrankung Schizophrenie aus der Tabuzone. „Das bin ich, aber das bin ich auch“, sagt Aaron. Was ist das „wahre Ich“?

Plötzlich ist das Leben wie ein Popsong. Rina macht sich auf nach Island, in das Land der Wikinger und nordischen Sagen, wo sie zwar nicht auf Björk, aber auf jammende Elfen, eloquente Polarfüchse und selbstbewusste Inseltöchter stößt. Die Begegnung mit dem Fremden wird zur Selbstbegegnung in wildromantischer Landschaftskulisse. Steile Felsküsten und langgestreckte Fjorde, tiefe Schluchten, ausgedehnte Gletscher und grollende Vulkane werden zum Schauplatz eines stetigen Wandels der Natur – gleich der Pubertät, in der alles in Veränderung ist, etwas Existenzielles geschieht und in jedem Moment alles anders ist als zuvor. Miku Sophie Kühmel erzählt Rinas Geschichte einfühlsam als fotografischen Erinnerungsfilm, in dem sie Freundschaft, Anderssein, Freiheit und queeres Begehren mit Fragen nach Identität und Liebe zu einem Coming-of-Age-Trip verwebt. „We were children, when we taught ourselves to run, all that I know, I should go to a place where rivers flow. Is it home? Is it right? Is it wrong?” (Deutsches Theater Berlin, Lange Nacht der Autor:innen)

Ein Mann hat eine Freundin. Von den hohen Bergen bringt er ihr Blumen mit, am liebsten welke. Sie weiß, dass er gerne unsichtbar wäre, weil er ihr das oft sagt. Manchmal stellt er sich auf die abgegrasten Wiesen hinter dem Vieh und tut so, als wäre er ein Grasbüschel. Am Ende ist es ein Pfeil, der ihn aus seinem Zaudern reißt, ihm den Rücken durchbohrt, und dann, ja – dann überfährt ihn ein Gletscher und gefriert seinen schmalen Körper bis ins Mark.

Fünftausend Jahre vergehen. An einem heißen Septembertag in den Neunzigern wird ein Ehepaar aus Nürnberg auf dem Gletscher Rast machen und ihn, während sie eingetupperten Kartoffelsalat essen, entdecken: die Mumie. Millionen Menschen werden seinen Körper im Museum betrachten, Hollywood-Stars sich sein Konterfei auf den Arm tätowieren. Der Mann, der am liebsten unsichtbar gewesen wäre, wird zur Sensation.

Gletschermumie, Liebe ist eine heiter-absurde Reflektion über Vergänglichkeit, vergessene Liebe und den tiefsitzenden Wunsch, der Nachwelt etwas zu hinterlassen. Denn was bleibt am Ende von der Menschheit? Küsse? Oder Waffen und Tupperware?

Sie hatten als Familie lange davon geträumt: Der Umzug aus der Hamburger Stadtwohnung in die Weite der Marschlande sollte der Beginn eines neuen Lebensabschnitts sein. Doch während Philipp im neuen Alltag aufgeht, fühlt sich Britta zunehmend fremd – verloren in der Stille, abgeschnitten von sich selbst. Dann stößt sie auf den Namen Abelke Bleken. Fast 500 Jahre trennen sie von der Frau, die sich gegen Sturmfluten ebenso auflehnte wie gegen die Missgunst der Dorfgesellschaft – und in den Fokus tödlicher Anklagen geriet. Während Britta ihren Spuren folgt, verweben sich Vergangenheit und Gegenwart zu einem Netz aus Abhängigkeit und Freiheit, Verleumdung und Widerstand. Was geschieht, wenn eine uralte Geschichte in das eigene Leben ragt? Und wie viel von Abelke steckt in Britta selbst? (Thalia Theater Hamburg)